geschriebenes, manchmal reimend
1/3 Schreiben. Ja, schreiben. Schreiben als Zeitvertreib, schreiben, damit meine Hände etwas zu tun haben. Schreiben, damit mein Kopf etwas zu tun hat. Schreiben um des Schreibens Willen. Lalala, Schrieben. Tinte fließt, ich male Formen, mehr ist es nicht. Schreiben, bis mein Gehirn den Anfang findet. Kognitives Herumfummeln an einem Wollknäuel. Ich stecke den Finger…
Es ist warm und du bist hier. Es ist warm und die Hasen sitzen wieder am Ufer. Es ist warm und dein Kopf liegt in meiner ausgestreckten Hand. Ich bette dich und deine weichen Wangen. Die Sonne linst zwischen den Blättern hindurch; den frischen grünen, saftigen Maiblättern, denen wir beim Entfalten zuschauen. Ich zähle Sonnenkleckse…
Wie schreibt man auf, was man selbst noch nicht weiß? Schreiben ist in gewisser Weise eine Reise ins Ungewisse und man weiß nicht mal, was man einpacken soll. Wird es warm oder kalt? Trocken oder nass? Schreiben beginnt manchmal nur mit einem Satz. Schreiben beginnt auch manchmal nur mit einem Wort oder noch schlimmer, einem…
Der Zug rollte von Nordwesten auf die Stadt zu und weil ich mit einem Mitreisenden in ein Gespräch über das Fahrradfahren verwickelt war, verpasste ich dieses Mal, die hohen Wahrzeichen der Stadt schon aus der Ferne zu sehen. Zu sehen, wie ihre Türme in den Himmel ragten, und mir sentimental an die Brust zu fassen…
Nachts ist die Luft kristallisiert. Wenn ich die Augen schließe, sehe ich das Dunkel, das mir versprochen wurde. Sind sie aber offen, fliegen kristalline Strukturen durch mein Zimmer. Flüsse im Himmel. Früher noch, mit Fieber in meinem Bett, bescheidene 10qm, die Jalousien heruntergelassen, gar tausend mal stand “Gute Nacht” auf ihnen geschrieben, tausend mal las…
Nichts hat so eine Wertigkeit wie der eigene Raum. Nichts hat einen so hohen Stellenwert, wie die vier Wände, die mich umgeben. Nichts nimmt mich so warm zu sich, wie die Luft in meinem eigenen Zimmer, wenn ich die Tür schließe. In meinem eigenen Raum gibt es ein Fenster und eine Tür zum Balkon. Wenn…
Erwachsenwerden ist schwer und das Bewusstsein (im Sinne von “sich bewusst sein”) über diese Welt ziehe ich wie einen großen Felsbrocken an dünnen Schnüren, die mir in die Hände schneiden, hinter mir her. Während vor meinem Fenster Autos die Straße hinabrollen und Menschen in beleuchteten Wohnungen ihrem Leben nachgehen, frage ich mich, wie ich es…
du mit deinen grünen saphirenwie schillernde haut einer eidechse.so golden schön, so leicht sich zu verlieren,halte den atem, haut voll sonnenkleckse. geh mir nicht aus dem kopf, dreh nur deine runden. deine bewegungen spüren, trinke vom tropf,wenn du sprichst, lauschen alle stunden. der mit den vögeln singt symphonien,läutest den frühling ein, schenkst licht.wer könnte sich…
Wenn sie nur nicht so anspruchsvoll wäre, dachte Orla, als sie den Berg hinab und auf das Wasser zuging. Die kalte Morgenluft prickelte auf ihrer Haut, als würde sie sie mit unzähligen kleinen Spitzen durchbohren wollen. Orla nahm sie mit ihrem Atem auf und ließ die Kälte sie durchlaufen und in ihr tauchen. Jeder Schritt…
Ich war kein ordentliches Kind. In meinem Zimmer stapelten sich Klamotten, Kuscheltiere, Spielzeug, meistens hüllenlose CDs und Kassetten, Magazine oder Bücher. Viel zu häufig mahnte meine Mutter mit den Worten, alles in den Müll zu schmeißen, was in einer beliebigen Anzahl an Minuten noch auf dem Boden lag. Den blauen Müllsack holend verließ sie mein…
maruscriptum 